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Treces muertes diferentes, el juego que nunca termina. Sabiéndonos infelices, nos creamos el sentido abismal, la carta que no jugamos del juego del que los pájaros son testigos y nos susurran ``silencioŽŽ. La trampa del caminante, esa de besos eternos y miradas temerosas. De pánico ciego. De árbol universo. Además, el frío, claro. Mis pies que sueñan el calor, a medida que las manos transmiten la necedad. Y es que sé es y no se es tan pero tan viernes.
(Foto: ``OjalaŽŽ)
( <A HREF="http://ubbiar.fotolog.com/silencio_onirico" TARGET=_top>http://ubbiar.fotolog.com/silencio_onirico</A> )
On November 01 2007
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